Eine schwarze armenische Frau zu sein
Von Carene Rose Mekertichyan
Dieses Stück wurde für Kooyrigs #BlackLivesMatter Serie geschrieben
Eine schwarze armenische Frau zu sein bedeutet, das Erbe von zwei gescheiterten Völkermorden zu sein.
Der armenische Völkermord ist für mich kein fernes historisches Ereignis, da ich direkt von Überlebenden abstamme. Der Vater meines Tatiks, Garegin Aslanyan, wurde in der Region Van geboren. Er wurde zusammen mit seinem Bruder von türkischen Soldaten in einen Fluss gejagt und überlebte, indem er sich am Schwanz eines Ochsen festhielt, um sicher hinüber zu kommen. Er sah seinen Bruder nie wieder und verlor schließlich seine gesamte Familie. Er wurde in einem Waisenhaus untergebracht, ebenso wie die Mutter meines Papiks, Ashken Mayasyan. Auch wenn ich mit meiner armenischen Kultur durch Essen und Musik verbunden bin, so ist es doch dieses generationenübergreifende Trauma und seine Verleugnung, das mich untrennbar mit meinen Vorfahren verbindet. Ich habe Wahlbriefe geschrieben, an Märschen teilgenommen und die erste armenische Mahnwache zum Völkermord in der Geschichte des Dartmouth College organisiert.
Ich bin in Los Angeles aufgewachsen und habe immer mit dem Gefühl gekämpft, nicht armenisch genug zu sein. Ich kann zwar einige grundlegende Wörter verstehen, aber ich kann kein Armenisch sprechen und war nie auf einer armenischen Schule. Die Einzigartigkeit meiner gemischten Identität wurde mir zum ersten Mal bei einem typischen Treffen in der Wohnung von Tatik und Papik bewusst, als ich etwa fünf Jahre alt war. Mein armenischer Cousin sagte: „Selbst wenn du nur einen kleinen Tropfen Schwarz hast, werden die Leute, wie in deiner Schule, dich nur als Schwarz sehen.“ Er war zwar nur ein Kind und wusste, was er in seiner armenischen Schule gelernt hatte, aber das war meine Einführung in die „Ein-Tropfen-Regel“. Ich erinnere mich, wie ich mit meinen Eltern an der Hand durch die Glendale Galleria ging und sah, wie Armenier uns anstarrten und flüsterten.
Meine Mutter ist schwarz und wuchs in der South Side von Chicago auf. Ich besuchte meine Familie in Chicago häufig und lebte die meiste Zeit meiner Teenagerzeit in einem nahe gelegenen Vorort. Einige meiner Familienmitglieder machten sich über den Nachnamen lustig, auf den ich stolz war, und nannten mich scherzhaft „McKetchup“. Meine helle Hautfarbe führte auch dazu, dass ich alles Mögliche genannt wurde, von „gelb“ bis „regenbogenfarbig“. Obwohl mich diese spielerischen Spitznamen ausgrenzten, fühlte ich mich in der schwarzen Gemeinschaft voll akzeptiert; ein Gefühl, das ich in der armenischen Gemeinschaft wohl nie haben werde. Die Gesellschaft sieht mich als Schwarze. Ich wurde ungerechtfertigterweise von der Polizei angehalten, in Geschäften verfolgt, als „wütende schwarze Frau“ bezeichnet, mir wurde gesagt, ich sei keine „echte“ Amerikanerin, ich wurde fast jedes Mal, wenn ich auf einem Flughafen war, „zufällig“ zur Seite gezogen, und ich habe zahlreiche Mikroaggressionen erlebt.
Ich nahm an meinem ersten Black Lives Matter-Protest im College für Michael Brown teil. In den Jahren seitdem haben wir unzählige Black Lives durch Strafverfolgung und Lynchjustiz verloren. Ich frage alle, die sich derzeit organisieren: „Wo warst du? Warum seid ihr jetzt hier? Wie werdet ihr weiterhin die systemische weiße Vorherrschaft abbauen, nachdem sie nicht mehr instagrammable und trendy ist?“ Als hellhäutige, gemischtrassige Frau bin ich mir meines Privilegs bewusst. Auch wenn hellhäutige Schwarze von der Polizei ermordet wurden (wie Korynn Gaines), sind wir seltener von körperlicher Brutalität betroffen. Es ist unsere Aufgabe, die Stimmen unserer dunkelhäutigen Brüder, Schwestern und nicht-binären Freunde zu erheben und in den Mittelpunkt zu stellen. Es liegt in unserer Verantwortung, unseren Körper zu riskieren, um die schwächeren Mitglieder unserer Gemeinschaft zu schützen. Ich nutze meine Fähigkeit, mich mit Leichtigkeit durch bestimmte Räume zu bewegen, zu meinem Vorteil in den Diskussionen, die ich mit Verbündeten und den verschiedenen Theatergruppen und Organisationen führe, mit denen ich arbeite. Mein Ziel ist es, die Bewegung so gut wie möglich voranzubringen und gleichzeitig den Raum zu erkennen, den ich als schwarze armenische Frau einnehme.
Mein Vater und seine Familie wuchsen in Eriwan in der Sowjetunion auf und wanderten 1991 nach Los Angeles ein. Die Vereinigten Staaten, eine Nation, die von schwarzen Sklaven auf gestohlenem einheimischem Land aufgebaut wurde, haben meiner armenischen Familie Freiheiten und Möglichkeiten gegeben, die sie sich in Eriwan nie vorstellen konnten, vor allem nicht zu jener Zeit. Ich erinnere mich an den Tag, an dem mein Vater eingebürgert wurde. Ich war in der ersten Klasse und schwenkte mit Stolz meine amerikanische Flagge. Das ist zwar wahr, aber der systemische Rassismus durchdringt immer noch jeden Teil dieses Landes, von der Masseninhaftierung bis zur auffallenden Sterblichkeitsrate schwangerer schwarzer Frauen. Wenn Armenier, die sich damit rühmen, dass unsere Gemeinschaft „self-made“ ist, diese Ungleichheiten ignorieren, ist das von Natur aus rassistisch und nährt die fehlerhafte „Zieh dich an deinen eigenen Stiefeln hoch“-Mentalität, die von so vielen Einwanderergemeinschaften verherrlicht wird. ARMENIER PROFITIEREN IMMER NOCH VON DER WEISSEN VORHERRSCHAFT. Ich weiß, dass das für viele schwer zu verstehen ist, aber es ist wahr.
Mein Bekenntnis zu meiner multirassischen Identität ist keine Entscheidung für meine Nähe zum Weißsein; ich bekenne mich sowohl zu meiner schwarzen als auch zu meiner armenischen Identität, weil die Verleugnung einer dieser beiden Identitäten den Kampf und das Überleben all meiner Vorfahren auslöscht. Die Frau, die ich heute bin, bekennt sich ohne Wenn und Aber zu ihrem Schwarzsein UND ist stolze Armenierin. Meine Existenz ist ein radikaler Akt.