Katrina Phillips ist eine Social-Media-Managerin, die gerade einen Social-Media-Albtraum erlebt: Sie hat gerade ein neues Handy bekommen und versehentlich ihr „Bootybook“-Profil (eine App, mit der man anonym die sexuelle Leistung von Männern bewerten kann) mit dem Rest ihrer öffentlichen Online-Profile synchronisiert. Während ihr Telefon mit Typen aus ihrer Vergangenheit überflutet wird, einige geschmeichelt, andere verärgert, hört sie von „dem einen, der entkommen ist“. Vielleicht entpuppt sich das Ganze doch nicht als Albtraum …
OMG. Bist du verrückt????
Katrina Phillips blickte auf die SMS von ihrer besten Freundin Samantha und ignorierte sie. Sie hatte keine Zeit für Dramen. Sie saß in der U-Bahn und war spät dran, den Deal des Tages für einen ihrer Kunden, Mind & Body Yoga, in allen sozialen Netzwerken zu posten. Eigentlich hätte sie zumindest die Anleitung für ihr neues Handy durchgehen sollen, aber sie hatte gedacht, es sei ein Handy und kein Flugzeug. Sie hatte schon ein Dutzend Smartphones gehabt, und jedes war einfacher zu bedienen als das Vorgängermodell.
Außer diesem. Alle ihre Apps, Kontakte und Daten waren übertragen worden, aber es schien eine Art internes Zusammenstricken jedes einzelnen Kontos zu sein, das sie besaß, um sie zu einem klumpigen, unordentlichen Haufen von Informationsgarn zu verweben. Was sie daran erinnerte. Sie musste dem Strickklub, dem sie aus einer Laune heraus beigetreten war, mitteilen, dass sie aufhören würde. Nur konnte sie das nicht tun, weil sie ihr verdammtes Telefon nicht in den Griff bekam.
Ihr Telefon klingelte wieder und es war eine SMS von Bryan, einem Typen, mit dem sie zweimal ausgegangen war und der zugestimmt hatte, dass sie sich die Rechnung für die Cocktails teilten, und es dann geschafft hatte, das Wechselgeld in seine Tasche zu stecken, als sie nicht hinsah, und ihr fünf Dollar abzuknöpfen. Warum sollte er sie nach zwei Monaten gegenseitiger Meidung kontaktieren?
Schlampe.
Tja. Gut, dass er sich die Mühe gemacht hatte, sich das von der Seele zu schreiben. Verärgert löschte sie den Text. Nur um sie durch eine andere zu ersetzen.
Hey, Baby, was geht? Lange nicht gesprochen.
O-kay. Das war Dirk, eine Bekanntschaft aus dem Jahr zuvor. Heiß, witzig, toll im Bett. Keiner, der am nächsten Tag anrief, wie sie herausgefunden hatte. Warum sollte er aus der Versenkung auftauchen?
Zusammen mit James, mit dem sie seit zwei Monaten zusammen war.
Und Seth. Und Michael.
Die SMS und E-Mails trudelten ein, eine nach der anderen, wie eine Retrospektive von This is Your Sex Life, und sie dachte, OMG sei genau richtig. Das konnte kein Zufall sein. Erschrocken rutschte sie auf ihrem Plastiksitz hin und her, das Husten der anderen Fahrgäste und das Rumpeln des Zuges waren lauter, als sie es gewohnt war. Sie ignorierte nicht wie sonst alle mit ihren Ohrstöpseln, weil sie ihr Telefon nicht benutzen konnte. Und hatte sie erwähnt, dass sie ihr Telefon nicht bedienen konnte?
Warum? Sie schrieb Samantha eine SMS, die sie plötzlich sehr, sehr beunruhigte.
Geh zu deinem Profil.
Oh-oh.
Es dauerte eine quälende Minute, bis sie herausgefunden hatte, wie sie all die anfänglichen Forderungen ihres Telefons umgehen konnte. Ehrlich gesagt, war es schlimmer als ihre Mutter, und nein, sie wollte nicht, dass das GPS in dieser Sekunde aktiviert wurde, sie wusste verdammt noch mal, wo sie war. Aber als sie endlich auf ihr Profil kam und sah, was genau ihr glorreiches kleines Stück Elektronik synchronisiert hatte, wünschte sie sich ein GPS, das sie zum nächsten Loch führte, in das sie mit ihrem Hipster-Arsch kriechen und sterben konnte.
Ihre BootyBook-App hatte sich mit ihrer persönlichen Seite synchronisiert.
Jetzt war jedes Detail über jeden Kerl, den sie in ihr praktisches und leicht geschmackloses App-Äquivalent eines kleinen schwarzen Buches eingeloggt hatte, für jeden sichtbar. Dazu gehörten auch Bewertungen der Umgangsformen, der Kleidung, der Konversation während des Dates und ja, auch die Größe des Penis, wenn sie mit ihm ins Bett gegangen war. Zusammen mit der Frage, ob sie einen Orgasmus hatte oder nicht, der Qualität des Vorspiels und ihrem allgemeinen Eindruck von seinen sexuellen Fähigkeiten.
OMG wurde OMFG.
Löschen, löschen, löschen. Ihre Hände begannen zu zittern, aus ihren Achselhöhlen quollen Unmengen von Schweiß, und ihr Herz begann so schnell zu rasen, dass sie sich fragte, ob ein Stress-Herzinfarkt mit vierundzwanzig möglich war. „Komm schon, komm schon“, murmelte sie zu ihrem Telefon, dem bösen kleinen Scheißding, das es war, und klickte und scrollte und drückte und las und versuchte herauszufinden, wie zum Teufel sie das, was sie gerade gesehen hatte, wieder loswerden konnte. Für immer.
Als sie dachte, sie hätte die mysteriöse Verbindung getrennt, aktualisierte sie die Seite und erinnerte sich endlich daran, zu atmen. Es war weg. Sie rief Samantha an. „Sieh nach, ob es noch da ist!“, platzte sie ohne Gruß heraus, wobei ihr das Telefon in der verschwitzten Hand entglitt. Die Klimaanlage war nicht stark genug, um in dieser Situation klamme Handflächen zu verhindern.
„Er ist weg!“ sagte Samantha mit triumphierender Stimme. „Gott sei Dank. Was zum Teufel ist passiert?“
„Ich weiß es nicht genau.“ Ungeachtet der Tatsache, dass das Anlehnen an ein U-Bahn-Fenster nie eine gute Hygienewahl war, brauchte sie den Halt. Sie ließ sich nach hinten sinken. „Aber es spielt keine Rolle, wie. Es ist passiert, und ich will gar nicht daran denken, wie viele Leute es gesehen haben.“ In Anbetracht der Häufigkeit von Sofortbenachrichtigungen bei Status-Updates könnten es eine Menge sein. Jeder auf ihrer Freundesliste. Einschließlich ihrer Mutter.
Ihr Telefon klingelte an ihrem Ohr. Und dann noch einmal.
Katrina schlug mit dem Hinterkopf so heftig gegen das Fenster, dass sie es tatsächlich schaffte, einen Seitenblick von dem Mann zu erhaschen, der neben ihr saß – keine kleine Leistung in New York, wo Augenkontakt in der U-Bahn ein gesellschaftliches Tabu war. „Ich werde sterben“, sagte sie zu Samantha.
Der Mann sah wieder weg. Es war ihm so was von egal.
„Ich treffe dich bei dir zu Hause“, sagte Samantha zu ihr. „Ich werde Wein mitbringen.“
„Danke.“ Das war doch was.
„Wir werden eine Strategie zur Schadensbegrenzung entwickeln. Flipp nicht aus.“
Ja, zu spät. „In Ordnung, danke. Wir sehen uns gleich. Bye.“ Katrina strich sich das Haar hinters Ohr, biss sich auf die Lippe und warf einen flüchtigen Blick auf ihr Handy, das auf ihrer roten Röhrenjeans auf dem Schoß lag, um zu sehen, von wem die letzten SMS kamen.
Außer einer war von Drew Jordan, ihrem besten Freund an der NYU, seit vier Jahren ihr heimlicher Schwarm und dann ihr ehemaliger Liebhaber nach einer durchzechten Nacht in einer Kunstausstellung. Ihre Kehle schnürte sich zu, als sie den Text verzweifelt las, denn sie wusste nur zu gut, was er gesehen haben musste.
Großartiger Penis, was? Ich bin irgendwie sprachlos.
Und damit war ihre Demütigung komplett.
Während es eine ganze Reihe von BootyBook-Einträgen gab, an die sie sich nur vage erinnerte, erinnerte sie sich deutlich an das, was sie über Drew im ersten Anflug von Morgenglück geschrieben hatte, nachdem er ihre Wohnung verlassen hatte. Sie hatte ihm eine Neun gegeben, aber keine volle Zehn, weil sie noch nicht wirklich zusammen waren und weil sie ihn erst nach vielen Wodka Tonics ins Bett gelockt hatte. Für das Küssen hatte sie ihm eine Zehn gegeben, zusammen mit der Beschreibung „traumhaft“. Sein Penis war, nun ja, großartig bewertet worden, wie er bemerkt hatte.
Und sie hatte geschrieben: „Jetzt verstehe ich, was alle sagen. Sex mit jemandem, den man liebt, ist besser. Glücklicher Seufzer.“
Aber dieser glückliche Seufzer hatte sich in wochenlanges Elend verwandelt, als klar wurde, dass keiner von ihnen wusste, wie sie mit den sexuellen Folgen des Überschreitens dieser Grenze in ihrer Freundschaft umgehen sollten. Sie hatte sich seltsam verhalten und ihm zu viele SMS geschickt. Er hatte sich zurückgezogen. Sie hatte sich auf einem Konzert vor seinen Augen mit einem Mann gezeigt. Er sagte, sie trinke zu viel. Und dann kam dieser schicksalhafte Tag, an dem sie merkte, dass er ihr ganz und gar aus dem Weg ging.
Und sie hatte sich absolut und vollkommen gedemütigt, indem sie ihm betrunken geschrieben hatte, dass sie ihn vermisste.
Gott. Ihr Leben war vorbei. Kein Mann würde je wieder mit ihr ausgehen wollen.
Eine Stunde später fühlte sich Katrina wie in einer QVC-Werbung. Aber warte, da ist noch mehr! Gerade als sie dachte, dass sie nichts mehr zu ihrem Einkaufswagen hinzufügen konnte, kam eine weitere SMS oder E-Mail herein, die bewies, dass es immer noch schlimmer werden konnte.
„Wer ist James noch mal?“ fragte Samantha.
„Er ist der Typ, der kein Kondom dabei hatte, und als ich darauf bestand, dass er eins besorgte, kam er mit einer Sandwichtüte zurück und meinte, das ginge auch.“
„Oh, ekelhaft, stimmt ja.“
Es gab einen Moment der Stille, in dem Samantha über den Schrecken dieses Moments nachdachte und Katrina ihn noch einmal erlebte. Damals war es ihr wie eines der schlimmsten Dinge vorgekommen, die ihr je passiert waren. Oh, diese Naivität. Das hier war so, so viel schlimmer.
Den Rest ihres Lebens ohne Dates zu verbringen und in den Status einer verrückten Katzenlady abzurutschen, die ein Katzenklo nach dem anderen in ihrer Wohnung aufstellt, war die wahre Spitze des schrecklichen Eisbergs. Denn anscheinend hatte sie ihre BootyBook-Informationen nicht nur auf ihrer persönlichen Social-Media-Seite gepostet, sondern auch als Tabelle auf ihre Geschäftsseite hochgeladen.
„Wie ist das überhaupt möglich?“ fragte Samantha und ließ den Korken ihrer zweiten Flasche Pinot Grigio knallen. Es war diese Art von Abend.
„Ich muss beim Einrichten meines Telefons auf den Teilen-Knopf gedrückt haben und es wurde auf alle meine Konten hochgeladen“, sagte Katrina und wünschte sich, sie hätte eine Schaufel, mit der sie sich den Kopf einschlagen könnte. Sie würde sich sogar mit einer Gartenkelle zufrieden geben.
Aber das hier war Brooklyn, nicht ihre Heimatstadt im Hinterland. In ihrer Wohnung gab es keinerlei Werkzeuge, es sei denn, man zählte den Kerl von nebenan, der dreimal die Woche ins Solarium ging.
Ihre Handflächen waren taub, weil sie ihre Hände zu Fäusten gepresst hatte. „Ich kann mich nicht daran erinnern, es so eingerichtet zu haben, aber du weißt ja, wie es ist. Man wird effizient. Du fängst an zu klicken und dich zu verbinden, und schon bist du auf Facebook mit der Mutter deines Ex-Freundes befreundet. Wir sind immer nur einen Fingertipp vom totalen Desaster entfernt.“
Samantha schob das rote Gestell ihrer Brille nach oben, ihr fransiger Pony begann, die Spitze zu bürsten. Sie stand auf den Oma-Chic-Look, mit Peter-Pan-Kragen und vielen Blumenmustern und Blusen, und sie war klug genug, kein BootyBook-Konto zu haben. „Trina, du musst Schadensbegrenzung betreiben.“
„Wie soll ich das anstellen?“, verlangte sie, weil sie ihr Glas nachgefüllt haben wollte, aber nicht in der Lage war, von ihrer Couch aufzustehen und die drei Stufen zu ihrer Pseudoküche zu gehen. In Wirklichkeit war es nur ein ein Meter breiter Raum in der Ecke, der mit Geräten ausgestattet war, die besser zu einer Koboldfamilie passten, aber sie kochte sowieso nicht. Aus einer alten Kommode hatte sie eine behelfsmäßige Insel vor der Reihe von Schränken und dem Minikühlschrank gezimmert, und Samantha lehnte sich daran, nachdem sie sich ein frisches Glas Wein eingeschenkt hatte.
Katrina nahm ihren lila Schal vom Hals und warf ihn auf den Couchtisch. Es war zu verlockend, sich damit zu erdrosseln. Sie hatte bereits mehrere E-Mails von Kunden erhalten, die eine Erklärung verlangten, und die Wahrheit war, dass sie keine hatte. Niemand würde ihr abkaufen, dass sie gehackt worden war. Die Informationen waren zu detailliert, und sie würden einem Hacker nur dazu dienen, sie zu demütigen, und das war im Allgemeinen nicht ihre Vorgehensweise. Nein, jeder sollte wissen, dass es ihr Fehler war und nur ihrer.
„Nun, du musst eine Erklärung abgeben, sowohl auf deiner persönlichen Seite als auch auf deiner beruflichen Seite. Ich meine, bei Kristen Stewart hat es funktioniert, oder? Sie hat sich innerhalb von Stunden entschuldigt und RPattz gehörte wieder ihr. Sie ist auch nicht arbeitslos.“
„Ich bin mir nicht sicher, ob es dasselbe ist. Und am Ende sind sie sowieso nicht zusammengekommen.“ Aber Samantha hatte recht. Katrina seufzte. „Ich schätze, ich sollte das tun, bevor ich mich betrinke.“
„Ja, lass uns das Problem nicht verschlimmern. Wir schreiben die Erklärung, geben sie ab, dann gehen wir essen und tun so, als wäre nichts passiert. Du kannst dein Handy zu Hause lassen.“
Es war ein Plan, wenn auch kein besonders guter. Katrina überlegte, ob sie „aufrichtig bedauern“ oder „zutiefst entschuldigen“ sagen sollte, während ihr Telefon weiter explodierte. Am Ende entschied sie sich für „bedauert zutiefst einen unglücklichen technischen Fehler, der dazu geführt hat, dass private Daten in einem öffentlichen Forum erschienen sind.“ Sie sagte weiter, dass die angezeigten Informationen weder korrekt noch sachlich waren, sondern lediglich eine Meinung, die auf persönlichen Beobachtungen beruhte, und dass sie sich aufrichtig für die verursachte Peinlichkeit entschuldigte.
Schrecklich. Schlicht und einfach. „Ich bin fertig. Beschissene Schadensbegrenzung, aber da hast du’s. Ich bin ein Social Media Manager. Das ist mein Job. Aber ich habe gerade bewiesen, dass ich meine eigenen nicht managen kann. Tolle Unterstützung für mein Geschäft. Fabelhaft.“
Samantha setzte sich neben sie. „Es war etwa drei Minuten lang zu sehen. Wahrscheinlich hat es keiner deiner Kunden überhaupt gesehen. Und sieh es doch mal von der positiven Seite. Wenn du jemals einen Moment hattest, in dem du wolltest, dass ein Typ wirklich weiß, was du fühlst, hast du sie einfach alle zusammengetrommelt.“
Katrina hob eine Augenbraue. „Wie soll mich das aufmuntern?“
„Und weißt du, es könnte wie eine öffentliche Bekanntmachung sein. All die Typen, die dachten, sie wären der letzte Dreck im Bett, wissen jetzt Bescheid. Vielleicht werden sie sensibler, vielleicht fragen sie nach sexuellen Anweisungen. Vielleicht entdecken sie, warum die Klitoris wichtig ist.“
„Ich habe also eine Welle von Männern in New York ausgelöst, die ihre Fähigkeiten überprüfen und sich auf eine sexuelle Odyssee begeben?“ Sie schnaubte. „Ja, das bezweifle ich.“
Ihr Telefon klingelte zum neuntausendsten Mal. Sie seufzte und warf einen Blick auf das Display. „Scheiße, es ist wieder Drew.“
„Was hat er gesagt?“
Mit einem Herzschlag, der eher zu einem Kolibri passt, entsperrte sie ihr Telefon und tippte auf die Nachricht.
Will mit dir reden. Ich arbeite heute Abend. Kannst du hochkommen?
„Oh Gott, er will, dass ich ihn heute Abend in der Bar treffe. Er arbeitet, aber er will mit mir reden. Was glaubst du, was das bedeutet?“
„Dass er mit dir reden will.“
Katrina schüttete ihren Wein zurück und trank das halbe Glas in einem Schluck. „Ja, aber warum? Ich meine, was gibt es da zu sagen?“ Abgesehen davon, dass sie eine Versagerin war? Das war eine Tatsache; darüber brauchte man nicht zu diskutieren.
„Vielleicht will er über seinen herrlichen Penis reden. Vielleicht will er dir seinen prächtigen Penis zeigen.“
„Was soll ich sagen?“
Samantha sah sie an, als wäre sie der erste Idiot auf der Kommandobrücke der USS Moron. „Dass du ihn treffen wirst. Sieh mal, wir sind aufgeregt, du schmachtest schon seit Jahren nach ihm, ich sage, du machst es. Es kann unmöglich noch peinlicher werden, als es ohnehin schon ist.“
Das blieb abzuwarten, aber sie war masochistisch genug, um wissen zu wollen, was Drew zu ihr sagen würde. „Okay, aber dann werde ich mich vom Wein trennen. Kein Alkohol mehr, sonst fange ich vor ihm an zu weinen. Du weißt, dass ich eine weinerliche Trinkerin bin.“
„Oh ja, das weiß ich.“ Samantha musterte sie. „Was ist eigentlich mit Drew? Ich meine, er ist süß und so, und ich kann verstehen, warum er deine weiblichen Teile zum Flattern bringt, aber du wolltest dich wirklich mit ihm verabreden, nicht wahr?“
Sie hatte. Einen Moment lang dachte sie an ihre Zeit als Studentin zurück, neu
in der Großstadt, die sich neben ihren Kommilitonen aus Hongkong, Hollywood und Istanbul sehr langweilig fühlte. Studenten, die Abschiedsredner waren, Überflieger, mit tollem Stil und wahnsinnigem Selbstbewusstsein. Sie war einfach nur Trina, eine Einser-Schülerin aus der Vorstadt ohne besondere Fähigkeiten, aber mit dem Willen, etwas aus sich zu machen. Drew war einer der ersten Klassenkameraden, bei dem sie sich richtig wohl fühlte. Er war weder überheblich noch arrogant, und er hatte ihr zugehört.
Viele lange Nächte hatten sie in ihrem Schlafsaal auf dem Bett verbracht, die Beine ausgestreckt, Musik gehört und über alles Mögliche geredet, von Kindheitserinnerungen bis hin zu der Frage, wie man den ultimativen Wels fängt. Es waren viele kleine Dinge, und es war eine große Sache.
„Als mein Vater einen Herzinfarkt hatte, sagten alle nur ‚oh, das tut mir leid'“, erzählte sie Samantha, die sie erst im Semester danach kennengelernt hatte. „Aber Drew schwänzte den Unterricht und fuhr mit mir im Zug nach Hause. Er hat mich weinen lassen, bis ich an seiner Schulter eingeschlafen bin, und er ist mit mir ins Krankenhaus gefahren.“ Sie schwenkte den restlichen Wein in ihrem Glas und starrte ihn an, mit einem Kloß im Hals. „Deshalb habe ich immer das Gefühl, dass er derjenige ist, der davongekommen ist. Er ist ein guter Kerl und wir hatten eine tiefe Freundschaft.“
„Dann musst du ihn unbedingt sehen. Selbst wenn es nie zu einer Beziehung kommt, solltest du versuchen, eure Freundschaft zurückzugewinnen.“
„Du hast Recht.“ Katrina tippte eine Antwort.
Sicher. Sei gegen elf da.
Cool.
Der Smiley ließ sie sich besser fühlen. Er konnte nicht super sauer sein, wenn er positive Emoticons benutzte. Was es darüber hinaus bedeutete, wusste sie nicht, aber sie erlaubte sich nur eine Minute, um zu denken, dass er diese großartige Penisvorstellung wiederholen wollte.
Sie stellte den Timer auf ihrem Handy ein. „Was zum Teufel machst du da?“
„Ich gebe mir genau sechzig Sekunden, um mir vorzustellen, dass Drew mit mir zusammen sein will.“
Sie schloss die Augen und erinnerte sich an das Gefühl seines Mundes auf ihrem, der sie mit Leidenschaft und Intensität küsste. Als sie dazu kam, dass seine Lippen über ihre Brüste und zu ihren weiblichen Stellen wanderten, schrillte der Telefonalarm.
Sie öffnete die Augen. „Okay, mir geht’s gut.“
Samantha schob ihre Brille hoch. „Du bist ein Freak.“
„Die Wahrheit.“
Auszug aus PERFECT 10, von Erin McCarthy, Copyright 2014. Published by Harlequin. Dies ist der neueste Roman in der Reihe Cosmo Red-Hot Reads from Harlequin. Bestellen Sie Ihr Exemplar noch heute.