Katrina Phillips est une gestionnaire de médias sociaux qui vit un cauchemar sur les médias sociaux : elle vient d’avoir un nouveau téléphone et a accidentellement synchronisé son profil « Bootybook » (une application où vous pouvez évaluer anonymement les performances sexuelles des gars) avec le reste de ses profils publics en ligne. Alors que son téléphone explose avec des gars de son passé, certains flattés, d’autres énervés, elle entend parler de « celui qui est parti ». Peut-être que ce ne sera pas un tel cauchemar après tout…
OMG. Are you insane????
Katrina Phillips jette un coup d’oeil au texto de sa meilleure amie, Samantha, et l’ignore. Elle n’avait pas le temps pour les drames. Elle était dans le métro et elle était en retard pour poster l’offre du jour de l’un de ses clients, Mind & Body Yoga, sur tous ses réseaux sociaux. Elle aurait vraiment dû au moins passer par le tutoriel sur son nouveau téléphone, mais elle s’était dit que c’était un téléphone, pas un avion. Elle avait eu une douzaine de smartphones précédents, chacun plus simple à comprendre que le modèle précédent.
Sauf celui-là. Toutes ses applications, ses contacts et ses données avaient été transférés, mais il semblait faire une sorte de tricotage interne de tous les comptes individuels qu’elle avait, les tissant en un tas grumeleux et désordonné de fil d’information. Ce qui lui a rappelé. Elle devait dire au club de tricotage qu’elle avait rejoint sur un coup de tête qu’elle démissionnait. Elle était nulle en tricot.
Mais elle ne pouvait pas faire ça parce qu’elle n’arrivait pas à comprendre son foutu téléphone.
Son téléphone sonnait à nouveau et c’était un texto de Bryan, un gars avec qui elle était sortie deux fois et qui avait accepté de partager l’addition pour des cocktails, puis avait réussi à glisser la monnaie dans sa poche quand elle ne regardait pas, l’escroquant de cinq dollars. Pourquoi l’aurait-il contactée après deux mois d’évitement mutuel ?
Salope.
Bien. C’est une bonne chose qu’il ait pris la peine de vider son sac. Agacée, elle a supprimé le texte. Seulement pour en voir un autre le remplacer.
Hey, baby, wassup ? Ça fait longtemps qu’on ne s’est pas parlé. D’accord. C’était Dirk, un accrochage de l’année précédente. Chaud, drôle, génial au lit. Pas du genre à appeler le lendemain, comme elle l’avait découvert. Pourquoi il sortait du bois ? Avec James, avec qui elle sortait depuis deux mois. Et Seth. Et Michael.
Les textos et les emails défilaient, les uns après les autres, comme une rétrospective de This is Your Sex Life, et elle pensait que OMG était à peu près juste. Cela ne pouvait pas être une coïncidence. Alarmée, elle se déplaça sur son siège en plastique, les toux des autres passagers et le grondement du train étant plus forts que ce à quoi elle était habituée. Elle n’ignorait pas studieusement tout le monde avec ses écouteurs comme elle le faisait habituellement, parce qu’elle ne pouvait pas utiliser son téléphone. Et avait-elle mentionné qu’elle ne pouvait pas comprendre son téléphone ?
Pourquoi ? Elle envoya un texto à Samantha, soudainement très, très préoccupée.
Voir ton profil.
Uh-oh.
Il lui fallut une minute angoissante pour trouver comment contourner toutes les demandes initiales que son téléphone lui faisait. Honnêtement, c’était pire que sa mère et non, elle n’aimerait pas que le GPS soit activé en ce moment, elle savait très bien où elle était. Mais quand elle est finalement arrivée à son profil et qu’elle a vu ce que son glorieux petit appareil électronique avait synchronisé, elle a voulu un GPS pour la guider vers le trou le plus proche où elle pourrait ramper et mourir.
Son application BootyBook s’était synchronisée avec sa page personnelle.
Maintenant, chaque détail sur chaque gars qu’elle avait connecté à son application pratique, et légèrement clinquante, équivalent d’un petit livre noir, était maintenant visible par tous. Y compris les notes sur leurs manières, leurs vêtements, leur conversation pendant le rendez-vous, et oui, la taille de leur pénis si elle avait couché avec lui. En plus de savoir si elle avait eu un orgasme ou non, la qualité des préliminaires, et son impression générale sur ses prouesses sexuelles.
OMG est devenu OMFG.
Supprimer, supprimer, supprimer. Ses mains se sont mises à trembler, ses aisselles ont craché des quantités massives de sueur, et son cœur a commencé à s’emballer si vite qu’elle s’est demandée si une crise cardiaque de stress était possible à vingt-quatre ans. « Allez, allez », marmonna-t-elle à son téléphone, petite merde maléfique qu’il était, et elle cliqua et fit défiler et pinça et lut, essayant de comprendre comment diable elle pouvait se débarrasser de ce qu’elle venait de voir. Pour toujours.
Quand elle pensait avoir rompu la mystérieuse connexion, elle a rafraîchi le site et s’est finalement souvenue de respirer. C’était parti. Elle a appelé Samantha. « Vérifie si c’est toujours là ! » a-t-elle lâché sans saluer, son téléphone glissant dans sa main moite. Il n’y avait pas de climatisation assez forte au monde pour empêcher les paumes moites dans cette situation.
« C’est parti ! ». Samantha a dit, sa voix triomphante. « Dieu merci. Qu’est-ce qui s’est passé ? »
« Je ne sais pas, exactement. » Indépendamment du fait que s’appuyer contre une vitre de métro n’était jamais un bon choix d’hygiène, elle avait besoin de ce soutien. Elle s’est affaissée en arrière. « Mais ça n’a pas d’importance comment. C’est arrivé et je n’ai vraiment pas envie de penser au nombre de personnes qui l’ont vu. » Étant donné la banalité des notifications instantanées sur les mises à jour de statut, ça pourrait être beaucoup. Tout le monde sur sa liste d’amis. Y compris sa mère.
Son téléphone a sonné à son oreille. Et encore une fois.
Katrina a frappé l’arrière de sa tête contre la fenêtre si fort qu’elle a réussi à obtenir un regard de côté de l’homme assis à côté d’elle, ce qui n’est pas un mince exploit à New York, où le contact visuel dans le métro est un non-non social. « Je vais mourir », dit-elle à Samantha.
L’homme détourne à nouveau le regard. Il s’en moquait éperdument.
« Je te retrouve chez toi », lui a dit Samantha. « J’apporterai du vin. »
« Merci. » C’était quelque chose.
« Nous allons établir une stratégie pour limiter les dégâts. Ne panique pas. »
Ouais, trop tard. « Très bien, merci. A tout à l’heure. Bye. » Plaçant ses cheveux derrière son oreille, Katrina se mordit la lèvre et jeta un coup d’œil à son téléphone qui reposait sur ses genoux, sur son jean slim rouge, effrayée à l’idée de voir de qui venaient les derniers textos.
Sauf un, celui de Drew Jordan, son meilleur ami à NYU, son béguin secret pendant quatre ans, puis son amant après une soirée arrosée à une exposition d’art. Sa gorge se serre alors qu’elle lit frénétiquement le texte, trop consciente de ce qu’il a dû voir.
Pénis magnifique, hein ? Je suis un peu sans voix.
Et avec ça, son humiliation était complète.
Parce que s’il y avait pas mal d’entrées dans le BootyBook dont elle ne se souvenait que vaguement, elle se rappelait distinctement ce qu’elle avait écrit sur Drew dans la première bouffée de bonheur du lendemain quand il avait quitté son appartement. Elle lui avait donné une note de neuf, sans lui donner un dix parce qu’ils n’étaient pas vraiment ensemble et qu’elle ne l’avait amené au lit qu’après plusieurs vodka tonic. Pour le baiser, elle lui avait donné un dix, avec la description « rêveur ». Son pénis avait été noté, eh bien, magnifique, comme il l’avait remarqué.
Et elle avait écrit : « Maintenant, je comprends ce que tout le monde dit. Le sexe avec quelqu’un que tu aimes est meilleur. Soupir heureux. »
Mais ce soupir heureux s’était transformé en semaines de misère quand il était devenu évident qu’aucun des deux ne savait comment gérer les suites sexuelles du franchissement de cette ligne dans leur amitié. Elle avait agi bizarrement, en lui envoyant trop de textos. Il s’est éloigné. Elle s’était exhibée devant un gars lors d’un concert. Il a dit qu’elle buvait trop. Puis vint ce jour fatidique où elle réalisa qu’il l’évitait complètement.
Et elle s’était absolument et totalement humiliée en lui envoyant un texto en état d’ébriété disant qu’il lui manquait. Donc vraiment, dans le contexte de ce texto, elle n’était pas sûre d’avoir empiré les choses.
Dieu. Sa vie était finie. Aucun homme ne voudra plus jamais sortir avec elle.
Une heure plus tard, Katrina avait l’impression d’être dans un publireportage de QVC. Mais attendez, il y a plus ! Juste au moment où elle pensait que rien ne pouvait être ajouté à son panier de craignos, un autre texto ou un autre courriel arrivait, prouvant que ça pouvait toujours être pire.
« Qui est James, déjà ? ». Samantha a demandé.
« C’est le gars qui n’avait pas de préservatif et quand j’ai insisté pour qu’il en trouve un, il est revenu avec un sac à sandwich et a dit qu’il pourrait faire en sorte que ça marche. »
« Oh, dégueu, c’est vrai. »
Il y a eu un moment de silence où Samantha a contemplé l’horreur de ce moment, et Katrina l’a revécu. A l’époque, ça lui avait semblé être l’une des pires choses qui lui soient arrivées. Oh, la naïveté. C’était tellement, tellement pire.
Passer le reste de sa vie sans rendez-vous et glisser vers le statut de folle des chats, une litière dans son appartement à la fois, était la véritable pointe de l’horrible iceberg. Parce qu’apparemment, non seulement les informations de son BootyBook avaient été postées sur son site personnel de médias sociaux, mais elles s’étaient également téléchargées sous forme de feuille de calcul sur sa page professionnelle.
« Comment est-ce possible ? » demanda Samantha en faisant sauter le bouchon de leur deuxième bouteille de pinot grigio. C’était ce genre de soirée.
« J’ai dû appuyer sur le bouton de partage quand je configurais mon téléphone et ça s’est téléchargé sur tous mes comptes », dit Katrina, souhaitant avoir une pelle pour se frapper la tête avec. Elle se serait même contentée d’une truelle de jardinage.
Mais c’était Brooklyn, pas sa ville natale au nord de l’État. Aucun outil d’aucune sorte ne traînait dans son appartement, à moins de compter le type qui vivait à côté et qui allait bronzer trois fois par semaine.
Les paumes de sa main étaient engourdies à force de serrer ses mains en poings. « Je ne me rappelle pas l’avoir installé de cette façon, mais vous savez comment c’est. Vous devenez efficace. Vous commencez à cliquer et à vous connecter et la prochaine chose que vous savez, vous êtes amis sur Facebook avec la mère de votre ex petit ami. On est toujours à une touche d’un désastre complet et total. »
Samantha a remonté la monture rouge de ses lunettes, sa frange commençant à frôler le haut. Elle était dans le look mamie chic, avec des cols Peter Pan et beaucoup de motifs floraux et de blouses, et elle était assez intelligente pour ne pas avoir de compte BootyBook. « Trina, tu dois limiter les dégâts. »
« Comment je fais ça ? » demanda-t-elle, voulant qu’on lui remplisse son verre mais incapable de se lever de son canapé et de faire les trois pas vers sa pseudo-cuisine. Ce n’était en fait qu’un espace d’un mètre dans un coin équipé d’appareils plus adaptés à une famille de lutins, mais elle ne cuisinait pas de toute façon. Elle avait créé un îlot de fortune devant la rangée d’armoires et le minifrigo à partir d’une vieille commode, et Samantha s’y appuyait, s’étant servi un verre de vin frais.
Katrina retira son foulard violet d’autour du cou et le jeta sur la table basse. C’était trop tentant de s’étrangler avec. Elle avait déjà reçu plusieurs e-mails de clients exigeant une explication, et la vérité était qu’elle n’en avait pas. Personne n’allait croire qu’elle avait été piratée. Les informations étaient trop détaillées et ne serviraient à rien d’autre à un pirate que de l’humilier, ce qui n’est généralement pas leur mode opératoire. Non, tout le monde allait savoir que c’était son erreur à elle et à elle seule.
« Eh bien, vous devez faire une déclaration, à la fois sur votre page personnelle et sur votre page professionnelle. Je veux dire, ça a marché pour Kristen Stewart, non ? Elle s’est excusée en quelques heures et RPattz était à nouveau à elle. Elle n’est pas au chômage, non plus. »
« Je ne suis pas sûr que ce soit la même chose. Et ils n’ont pas fini par être ensemble de toute façon. » Mais Samantha avait raison. Katrina a soupiré. « Je suppose que je devrais faire ça avant de me saouler. »
« Ouais, n’aggravons pas le problème. Nous allons écrire la déclaration, la poster, puis nous irons dîner et essayer de prétendre que rien de tout cela n’est arrivé. Tu peux laisser ton téléphone à la maison. »
C’était un plan, mais pas grand chose. Katrina débattait de l’utilisation de la phrase « regrette sincèrement » par rapport à « profondément désolée » alors que son téléphone continuait à exploser. Finalement, elle a opté pour « regrette profondément une malheureuse erreur technique qui a fait apparaître des données privées dans un forum public ». Elle a poursuivi en disant que les informations vues n’étaient en aucun cas exactes ou factuelles, mais simplement une opinion basée sur des observations personnelles et qu’elle s’excusait sincèrement pour tout embarras causé.
Affreux. Purement et simplement. « J’ai fini. Contrôle des dommages de merde, mais là vous l’avez. Je suis un gestionnaire de médias sociaux. C’est mon travail. Mais je viens de prouver que je ne peux pas gérer les miens. Superbe soutien pour mon entreprise. Fabuleux. »
Samantha s’est assise à côté d’elle. « Il a été affiché pendant environ trois minutes. Probablement qu’aucun de tes clients ne l’a vu. Regarde le bon côté des choses. Si tu as déjà eu un moment où tu voulais qu’un gars sache vraiment ce que tu ressentais, tu les as juste tous regroupés. »
Katrina a levé un sourcil. « C’est censé me faire sentir mieux comment ? »
« Et vous savez, ça pourrait être comme une annonce de service public. Tous ces gars qui pensaient qu’ils étaient la merde dans le lit savent maintenant le score. Peut-être qu’ils seront plus sensibles, peut-être qu’ils demanderont des indications sexuelles. Peut-être qu’ils découvriront pourquoi les clitoris sont importants. »
« Donc je déclenche une vague d’hommes à New York qui vérifient leurs prouesses et s’embarquent dans une odyssée sexuelle ? » Elle a reniflé. « Ouais, j’en doute. »
Son téléphone a sonné pour la neuf millième fois. Elle soupire et jette un coup d’œil à l’écran. « Merde, c’est encore Drew. »
« Qu’est-ce qu’il a dit ? »
Cœur battant à un rythme plus approprié pour un colibri, elle déverrouilla son téléphone et tapa sur le message.
Je veux te parler. Je travaille ce soir. Peux-tu monter?
« Omigod, il veut que je le rencontre au bar ce soir. Il travaille, mais il veut me parler. Qu’est-ce que tu crois que ça veut dire ? »
« Qu’il veut te parler. »
Katrina a rejeté son vin, avalant la moitié du verre d’un trait. « Oui, mais pourquoi ? Je veux dire, qu’est-ce qu’il y a à dire ? » A part qu’elle était une ratée ? C’était un fait, il n’y avait pas besoin d’en discuter.
« Peut-être qu’il veut parler de son magnifique pénis. Peut-être qu’il veut te montrer son magnifique pénis. »
« Qu’est-ce que je dois dire ? »
Samantha la regarda comme si elle était la première idiote sur la passerelle de commandement de l’USS Moron. « Que vous allez le rencontrer. Ecoute, on est bourré, ça fait des années que tu te languis de lui, je dis que tu te lances. Ca ne peut pas être encore plus embarrassant que ça ne l’est déjà. »
Cela restait à voir, mais elle était juste assez masochiste pour vouloir savoir ce que Drew lui dirait. « Ok, mais je me coupe du vin alors. Plus d’alcool ou je vais finir par pleurer devant lui. Tu sais que je suis une ivrogne larmoyante. »
« Oh, oui, je le sais. » Samantha l’a étudiée. « Qu’est-ce qu’il y a avec Drew de toute façon ? Je veux dire, il est mignon et tout, et je peux voir pourquoi il fait palpiter tes parties féminines, mais tu voulais sortir avec lui, n’est-ce pas ? »
Elle l’avait fait. Pendant une minute, elle a réfléchi, repensant à ses années de licence, nouvellement arrivée dans la grande ville, se sentant piétonne à côté de ses camarades de Hong Kong, Hollywood et Istanbul. Des étudiants qui étaient des valedictorians, des surdoués, avec un style impressionnant et une confiance en eux déchaînée. Elle n’avait été que Trina, une étudiante de banlieue avec un A moins, sans compétence particulière mais avec la volonté de faire quelque chose pour elle-même. Drew était l’un des premiers camarades de classe avec lequel elle se sentait complètement à l’aise. Il n’était pas prétentieux, ni arrogant, et il l’avait écoutée.
De nombreuses soirées tardives avaient été passées dans son dortoir, sur son lit, les jambes allongées, à écouter de la musique et à parler de tout, des souvenirs d’enfance à la façon de réussir le poisson-chat ultime. C’était beaucoup de petites choses et c’était une grande chose.
« Quand mon père a eu une crise cardiaque, tout le monde était tout « oh, je suis désolé », » dit-elle à Samantha, qu’elle avait en fait rencontré le semestre suivant. « Mais Drew a séché les cours et est rentré avec moi dans le train. Il m’a laissé pleurer jusqu’à ce que je m’endorme sur son épaule, et il est allé à l’hôpital avec moi. » Elle a fait tourner le vin restant dans son verre et l’a fixé, une boule dans la gorge. « C’est pourquoi j’ai toujours l’impression que c’est lui qui s’est enfui. C’est un type bien et nous avions une profonde amitié. »
« Alors tu dois absolument le voir. Même si ça ne devient jamais une relation, vous devriez essayer de récupérer votre amitié. »
« Tu as raison. » Katrina a tapé une réponse.
Sure. Sois là vers onze heures.
Cool.
Le smiley l’a fait se sentir mieux. Il ne pouvait pas être super énervé s’il utilisait des émoticônes positives. Ce que cela signifiait au-delà, elle n’en avait aucune idée, mais elle n’allait s’autoriser qu’une minute pour penser que c’était qu’il voulait répéter cette magnifique performance du pénis.
Elle a réglé le minuteur de son téléphone. « Mais qu’est-ce que tu fais ? »
« Je me donne exactement soixante secondes pour fantasmer que Drew veut être avec moi. »
Elle ferma les yeux et se rappela la sensation de sa bouche sur la sienne, l’embrassant avec passion et intensité. Le temps que ses lèvres descendent sur ses seins et ses parties intimes, l’alarme du téléphone a retenti.
Elle a ouvert les yeux. « OK, je vais bien. » Samantha a remonté ses lunettes. « Tu es un monstre. »
« Vérité. »
Excerté de PERFECT 10, par Erin McCarthy, Copyright 2014. Publié par Harlequin. Il s’agit du dernier roman de la ligne de livres Cosmo Red-Hot Reads from Harlequin. Commandez votre exemplaire dès aujourd’hui.
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