Fiction: Una seconda possibilità con The One That Got Away

Katrina Phillips è una social media manager che sta vivendo un incubo sui social media: ha appena ricevuto un nuovo telefono e ha accidentalmente sincronizzato il suo profilo “Bootybook” (un’app dove si possono valutare in modo anonimo le prestazioni sessuali dei ragazzi) con il resto dei suoi profili pubblici online. Mentre il suo telefono si riempie di ragazzi del suo passato, alcuni lusingati, altri incazzati, lei sente “quello che se n’è andato”. Forse questo non si rivelerà un incubo dopo tutto…

OMG. Sei pazza????

Katrina Phillips guardò il messaggio della sua migliore amica, Samantha, e lo ignorò. Non aveva tempo per i drammi. Era in metropolitana ed era in ritardo nel pubblicare l’affare del giorno per uno dei suoi clienti, Mind & Body Yoga, su tutti i suoi social network. Avrebbe dovuto almeno seguire il tutorial sul suo nuovo telefono, ma aveva pensato che era un telefono, non un aereo. Aveva avuto una dozzina di smartphone precedenti, ognuno più semplice da capire del modello precedente.

Tranne questo. Tutte le applicazioni, i contatti e i dati erano stati trasferiti, ma sembrava che stesse facendo una specie di lavoro a maglia interno di ogni singolo account che aveva, tessendoli in un unico mucchio bitorzoluto e disordinato di filo informativo. Il che le ha ricordato. Doveva dire al club di lavoro a maglia a cui si era iscritta per capriccio che avrebbe smesso. Faceva schifo a lavorare a maglia.

Solo che non poteva farlo perché non riusciva a capire il suo dannato telefono.

Il suo telefono suonò di nuovo ed era un messaggio di Bryan, un ragazzo con cui era uscita due volte che aveva accettato di dividere il conto per i cocktail, poi era riuscito a fargli scivolare il resto in tasca mentre lei non guardava, fregandole cinque dollari. Perché avrebbe dovuto contattarla dopo due mesi di evitamento reciproco?

Stronza.

Bene. Meno male che si era preso la briga di togliersi questo peso. Infastidita, cancellò il testo. Solo per farsene sostituire un altro.

Ehi, piccola, come va? È da tanto che non ci sentiamo.

O-kay. Era Dirk, un aggancio dell’anno prima. Sexy, divertente, fantastico a letto. Non uno che chiamava il giorno dopo, come lei aveva scoperto. Perché sarebbe dovuto uscire allo scoperto?

Insieme a James, con cui era uscita per due mesi. E Seth. E Michael.

I testi e le e-mail si susseguivano, uno dopo l’altro, come una retrospettiva di This is Your Sex Life, e lei pensava che OMG fosse più o meno giusto. Non poteva essere una coincidenza. Allarmata, si spostò sul suo sedile di plastica, i colpi di tosse degli altri passeggeri e il rombo del treno più forte di quanto fosse abituata. Non stava ignorando studiosamente tutti con gli auricolari come faceva di solito, perché non poteva usare il telefono. E aveva detto che non riusciva a capire il suo telefono?

Perché? Mandò un messaggio a Samantha, improvvisamente molto, molto preoccupata.

Vai al tuo profilo.

Uh-oh.

Le ci volle un minuto angosciante per capire come aggirare tutte le richieste iniziali che il suo telefono le stava facendo. Onestamente, era peggio di sua madre e no, non le sarebbe piaciuto il GPS attivato in questo momento, sapeva maledettamente dove si trovava. Ma quando finalmente arrivò al suo profilo e vide cosa esattamente il suo glorioso piccolo pezzo di elettronica aveva sincronizzato, voleva un GPS che la guidasse al più vicino buco in cui strisciare il suo culo da hipster e morire.

La sua app BootyBook si era sincronizzata con la sua pagina personale.

Ora ogni dettaglio su ogni ragazzo che aveva registrato nella sua comoda, e leggermente pacchiana, app equivalente di un piccolo libro nero era ora visibile a tutti. Comprese le valutazioni sulle loro maniere, i vestiti, la conversazione durante l’appuntamento, e sì, le dimensioni del loro pene se lei lo aveva rimorchiato. Insieme al fatto che lei avesse avuto o meno un orgasmo, la qualità dei preliminari, e la sua impressione generale della sua abilità sessuale.

OMG divenne OMFG.

Cancellare, cancellare, cancellare. Le sue mani cominciarono a tremare, le sue ascelle emisero enormi quantità di sudore, e il suo cuore cominciò a correre così velocemente che si chiese se un attacco di cuore da stress fosse possibile a ventiquattro anni. “Dai, dai”, mormorò al suo telefono, piccolo pezzo di merda malvagio che era, e cliccò e scrollò e pizzicò e lesse, cercando di capire come diavolo poteva liberarsi di quello che aveva appena visto. Per sempre.

Quando pensò di aver interrotto la misteriosa connessione, aggiornò il sito e finalmente si ricordò di respirare. Non c’era più. Chiamò Samantha. “Controlla se c’è ancora!” sbottò senza salutare, il telefono che le scivolava nella mano sudata. Non c’era aria condizionata abbastanza forte al mondo per evitare i palmi umidi in questa situazione.

“È sparito! Disse Samantha, la sua voce trionfante. “Grazie a Dio. Che diavolo è successo?”

“Non lo so, esattamente”. A prescindere dal fatto che appoggiarsi a una finestra della metropolitana non era mai una buona scelta igienica, aveva bisogno di un sostegno. Si afflosciò all’indietro. “Ma non importa come. L’ha fatto e non voglio davvero pensare a quante persone l’hanno visto”. Data la comunanza di notifiche istantanee sugli aggiornamenti di stato, potrebbero essere molti. Tutti quelli della sua lista di amici. Inclusa sua madre.

Il suo telefono suonò all’orecchio. E poi di nuovo.

Katrina sbatté la nuca contro il finestrino così forte che riuscì a strappare un’occhiata laterale all’uomo seduto accanto a lei, cosa non da poco a New York, dove il contatto visivo in metropolitana era un no-no sociale. “Sto per morire”, disse a Samantha.

L’uomo guardò di nuovo altrove. Non gliene importava nulla.

“Ci vediamo a casa tua”, le disse Samantha. “Porterò del vino.”

“Grazie.” Era qualcosa.

“Faremo una strategia per limitare i danni. Non impazzire.”

Sì, troppo tardi. “Va bene, grazie. Ci vediamo tra un po’. Ciao.” Sistemandosi i capelli dietro l’orecchio, Katrina si morse il labbro e diede al suo telefono un’occhiata esitante mentre riposava in grembo sui suoi jeans rossi attillati, timorosa di vedere da chi provenissero gli ultimi messaggi.

Solo uno era di Drew Jordan, il suo migliore amico alla NYU, la sua cotta segreta per quattro anni, poi il suo amante di una volta dopo una notte di sbronze a una mostra di arte. Le si bloccò la gola mentre leggeva freneticamente il testo, fin troppo consapevole di quello che lui doveva aver visto.

Pene magnifico eh? Sono un po’ senza parole.

E con questo, la sua umiliazione era completa.

Perché mentre c’erano parecchie voci del BootyBook che lei ricordava solo nel senso più vago, lei ricordava distintamente quello che aveva scritto su Drew nella prima vampata di felicità del mattino dopo, quando lui aveva lasciato il suo appartamento. Gli aveva dato un nove, risparmiando un dieci pieno perché non avevano una vera relazione e perché lo aveva portato a letto solo dopo molti vodka tonic. Per il bacio gli aveva dato un dieci, insieme alla descrizione “sognante”. Il suo pene era stato valutato, beh, magnifico, come lui aveva notato.

E lei aveva scritto: “Ora capisco cosa dicono tutti. Il sesso con qualcuno che ami è meglio. Sospiro felice.”

Ma quel sospiro felice si era trasformato in settimane di infelicità quando era diventato evidente che nessuno dei due sapeva come affrontare le conseguenze sessuali del superamento di quella linea nella loro amicizia. Lei si era comportata in modo strano, mandandogli troppi messaggi. Lui si era allontanato. Lei aveva ostentato un ragazzo davanti a lui ad un concerto. Lui diceva che lei beveva troppo. Poi arrivò quel fatidico giorno in cui lei si rese conto che lui la stava evitando del tutto.

E lei si era assolutamente e totalmente umiliata scrivendogli da ubriaca che le mancava.Quindi in realtà, nel contesto di quel messaggio, non era sicura di aver peggiorato le cose.

Dio. La sua vita era finita. Nessun uomo avrebbe mai più voluto uscire con lei.

Un’ora dopo, Katrina si sentiva come se fosse in una pubblicità di QVC. Ma aspetta, c’è di più! Proprio quando pensava che nulla potesse essere aggiunto al suo carrello della spesa di schifo, arrivò l’ennesimo messaggio o e-mail, a dimostrazione che le cose potevano sempre peggiorare.

“Chi è James? Samantha chiese.

“È il ragazzo che non aveva un preservativo e quando ho insistito per trovarne uno, è tornato con una busta per panini e ha detto che poteva farlo funzionare.”

“Oh, che schifo, è vero.”

Ci fu un momento di silenzio in cui Samantha contemplò l’orrore di quel momento, e Katrina lo rivide. All’epoca le era sembrata forse una delle cose peggiori che le fossero mai capitate. Oh, l’ingenuità. Questo era molto, molto peggio.

Spendere il resto della sua vita senza appuntamento e scivolare nello stato di donna gatto pazza, una lettiera nel suo appartamento alla volta, era la vera punta dell’orribile iceberg. Perché a quanto pare non solo le informazioni del suo BootyBook erano state pubblicate sul suo sito personale di social media, ma si erano anche caricate come foglio di calcolo sulla sua pagina aziendale.

“Come può succedere? Samantha chiese, stappando il tappo della loro seconda bottiglia di pinot grigio. Era quel tipo di serata.

“Devo aver premuto il pulsante di condivisione quando stavo impostando il mio telefono e si è caricato su tutti i miei account”, disse Katrina, desiderando di avere una pala con cui colpirsi in testa. Si sarebbe anche accontentata di una cazzuola da giardino.

Ma questa era Brooklyn, non la sua città natale a nord. Non c’erano attrezzi di nessun tipo in giro per il suo appartamento, a meno che non si contasse il tizio che viveva accanto a lei e che si abbronzava tre volte alla settimana.

I palmi delle sue mani erano intorpiditi dallo stringere le mani a pugno. “Non ricordo di averla impostata in quel modo, ma sai com’è. Diventi efficiente. Cominci a cliccare e a connetterti e la prossima cosa che sai è che sei amico su Facebook della madre del tuo ex ragazzo. Siamo sempre a un solo tocco di distanza dal disastro completo e totale.”

Samantha ha spinto in alto la montatura rossa dei suoi occhiali, la frangia che iniziava a sfiorare la parte superiore. Le piaceva il look granny chic, con colletti alla Peter Pan e un sacco di motivi floreali e camicette, ed era abbastanza intelligente da non avere un account BootyBook. “Trina, devi limitare i danni.”

“Come faccio?” chiese lei, volendo che le riempissero il bicchiere ma incapace di alzarsi dal divano e camminare per tre passi fino alla sua pseudo cucina. In realtà era solo uno spazio di un metro nell’angolo equipaggiato con elettrodomestici più adatti a una famiglia di folletti, ma lei non cucinava comunque. Aveva creato un’isola di fortuna davanti alla fila di armadietti e al minifrigo con un vecchio cassettone, e Samantha vi era appoggiata, dopo essersi versata un bicchiere di vino fresco.

Katrina si tolse la sciarpa viola dal collo e la gettò sul tavolino. Era troppo allettante per strangolarsi con esso. Aveva già ricevuto diverse e-mail da clienti che chiedevano una spiegazione, e la verità era che lei non ne aveva una. Nessuno avrebbe creduto che fosse stata violata. L’informazione era troppo dettagliata, e non sarebbe servita ad un hacker se non per umiliarla, e questo in generale non era il loro modus operandi. No, tutti avrebbero saputo che si trattava di un suo errore e solo suo.

“Beh, devi rilasciare una dichiarazione, sia sulla tua pagina personale che su quella professionale. Voglio dire, ha funzionato per Kristen Stewart, giusto? Si è scusata in poche ore e RPattz era di nuovo suo. Non è nemmeno disoccupata.”

“Non sono sicuro che sia la stessa cosa. E comunque alla fine non sono finiti insieme”. Ma Samantha aveva ragione. Katrina sospirò. “Immagino che dovrei farlo prima di ubriacarmi.”

“Sì, non aggraviamo il problema. Scriviamo la dichiarazione, la pubblichiamo, poi usciamo a cena e cerchiamo di far finta che non sia successo niente. Puoi lasciare il tuo telefono a casa.”

Era un piano, anche se non molto. Katrina stava discutendo se usare la frase “sinceramente dispiaciuta” o “profondamente dispiaciuta” mentre il suo telefono continuava a esplodere. Alla fine, ha scelto “profondamente dispiaciuta per uno sfortunato errore tecnico che ha causato l’apparizione di dati privati in un forum pubblico”. Ha continuato a dire che le informazioni viste non erano né accurate né reali in alcun modo, ma semplicemente un’opinione basata su osservazioni personali e che si è scusata sinceramente per qualsiasi imbarazzo causato.

Pericoloso. Chiaro e semplice. “Ho finito. Controllo dei danni di merda, ma è così. Sono un social media manager. È il mio lavoro. Ma ho appena dimostrato che non so gestire il mio. Grande approvazione per il mio business. Favoloso.”

Samantha si sedette accanto a lei. “È stato in piedi per circa tre minuti. Probabilmente nessuno dei tuoi clienti l’ha visto. Inoltre guarda il lato positivo. Se hai mai avuto un momento in cui volevi che un ragazzo sapesse veramente come ti sentivi, li hai appena messi tutti insieme.”

Katrina alzò un sopracciglio. “Questo dovrebbe farmi sentire meglio come?”

“E sai, potrebbe essere come un annuncio di servizio pubblico. Tutti quei ragazzi che pensavano di essere la merda a letto ora sanno il risultato. Forse saranno più sensibili, forse chiederanno indicazioni sessuali. Forse scopriranno perché i clitoridi sono importanti.”

“Quindi ho scatenato un’ondata di uomini a New York che controllano la loro bravura e si imbarcano in un’odissea sessuale?” Lei sbuffò. “Sì, ne dubito.”

Il suo telefono suonò per la novemila volta. Sospirò e guardò lo schermo. “Merda, è di nuovo Drew.”

“Cos’ha detto?”

Il cuore batteva ad una velocità più appropriata per un colibrì, sbloccò il telefono e toccò il messaggio.

Vorrei parlarti. Stasera lavoro. Puoi salire?

“Oddio, vuole che lo incontri al bar stasera. Sta lavorando, ma vuole parlarmi. Cosa pensi che significhi?”

“Che vuole parlare con te.”

Katrina ributtò indietro il suo vino, mandando giù mezzo bicchiere in un solo sorso. “Sì, ma perché? Voglio dire, cosa c’è da dire?” Oltre al fatto che era un’incapace? Quello era un fatto; non c’era bisogno di discuterne.

“Forse vuole parlare del suo magnifico pene. Forse vuole mostrarti il suo magnifico pene.”

“Cosa dovrei dire?”

Samantha la guardò come se fosse la prima idiota sul ponte di comando della USS Moron. “Che lo incontrerai. Senti, siamo ronzini, sono anni che ti struggi per lui, io dico di buttarti. Non può essere ancora più imbarazzante di quanto non lo sia già.”

Questo era da vedere, ma lei era abbastanza masochista da voler sapere cosa le avrebbe detto Drew. “Ok, ma allora mi taglio fuori dal vino. Niente più alcol o in qualche modo finirò per piangere davanti a lui. Sai che sono un’ubriacona lacrimosa.”

“Oh, sì, lo so.” Samantha la studiò. “Comunque, che cos’ha Drew? Voglio dire, è carino e tutto il resto, e posso capire perché fa vibrare le tue parti intime, ma tu volevi uscire con lui, vero?”

L’aveva fatto. Per un minuto rifletté, ripensando ai suoi anni da studentessa, nuova

alla grande città, sentendosi molto pedestre accanto a compagni di Hong Kong e Hollywood e Istanbul. Studenti che erano valedictorians, overachievers, con uno stile impressionante e una fiducia sfrenata. Lei era stata solo Trina, una studentessa di periferia da A-minus senza particolari abilità ma con la voglia di fare qualcosa per se stessa. Drew era uno dei primi compagni di classe con cui si era sentita completamente a suo agio. Non era pretenzioso, o arrogante, e l’aveva ascoltata.

Molte notti in ritardo erano state passate nella sua stanza del dormitorio sul suo letto, le gambe distese, ascoltando musica e parlando di tutto, dai ricordi d’infanzia a come tirare fuori il pesce gatto definitivo. Erano tante piccole cose ed era una sola grande cosa.

“Quando mio padre ebbe un infarto, tutti erano tutti ‘oh, mi dispiace'”, disse a Samantha, che aveva effettivamente incontrato il semestre successivo. “Ma Drew ha saltato le lezioni ed è venuto a casa con me sul treno. Mi ha lasciato piangere finché non mi sono addormentata sulla sua spalla, ed è venuto in ospedale con me”. Fece roteare il vino rimasto nel suo bicchiere e lo fissò, con un groppo in gola. “Ecco perché ho sempre l’impressione che sia lui quello che se n’è andato. È un bravo ragazzo e avevamo una profonda amicizia.”

“Allora devi assolutamente vederlo. Anche se non diventerà mai una relazione, dovresti cercare di recuperare la vostra amicizia.”

“Hai ragione”. Katrina batté una risposta.

Certo. Vieni verso le undici.

Fico.

Lo smiley la fece sentire meglio. Non poteva essere super incazzato se usava emoticon positive. Cosa significasse oltre a questo, lei non ne aveva idea, ma si sarebbe concessa solo un minuto per pensare che fosse che lui voleva ripetere quella magnifica performance del pene.

Impostare il timer sul suo telefono. “Che diavolo stai facendo?”

“Mi sto dando esattamente sessanta secondi per fantasticare che Drew voglia stare con me.”

Chiuse gli occhi e ricordò la sensazione della sua bocca sulla sua, che la baciava con passione e intensità. Quando arrivò alle sue labbra che scendevano sui suoi seni e sulle sue parti intime, l’allarme del telefono squillò.

Aprì gli occhi. “Ok, sto bene.”

Samantha si alzò gli occhiali. “Sei un mostro.”

“Verità.”

Escritto da PERFECT 10, di Erin McCarthy, Copyright 2014. Pubblicato da Harlequin. Questo è l’ultimo romanzo della linea di libri Cosmo Red-Hot Reads from Harlequin. Ordina la tua copia oggi.

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